Se acabó el tango del quinielista de las listas y empieza el del resultado que obtendrán unos y otros el 24 de mayo. Ocupen su localidad y presten atención, que a punto está de comenzar la función.

Ignacio Diego e Iñigo de la Serna son enemigos íntimos. El alcalde de Santander va en la lista pero de número 3, acolchado por el candidato del Besaya y vigilado de cerca por muchos otros enemigos íntimos. Pobre Cristina.

Vota Sabina || Foto de la web oficial www.jsabina.com

De la Serna puede ponerse cursi y decir que nuestros labios saben igual que los labios que besa en sus sueños. Pero lo que quiere es bajarse en Atocha, allá donde se cruzan los caminos, donde el mar no se puede concebir. A la orilla de la chimenea esperará a que suba la marea. Pongamos que hablo de Madrid.

Se masticaba en los billares que el Racing había bajado a segunda (B) y por la S-20 derrapaba el caballo de la desilusión. Como quien viaja a lomos de una yegua sombría, Revilla ha incluido a Marcano en la lista al Parlamento ¿Busca acaso un encuentro que le ilumine el día?

Cómo te has dejado llevar a un callejon sin salida, el mejor dotado de los conductores suicidas. No voy a negarte que has marcado estilo, Miguel Ángel, un maestro en el difícil arte de no mojarte bajo un chaparrón; pero creo que de un tiempo a esta parte te has deslizado al lado marrón.

Cuando era más joven, Lola Gorostiaga viajó en sucios trenes que iban hacia el norte. Por eso va de número 3 de Eva Díaz Tezanos, que se llama Soledad: algunas veces vuela; otras veces se arrastra demasiado a ras de suelo. Ahora es demasiado tarde, princesa. Búscate otro perro que te ladre. Si queréis encontrar al PSC, ya sabéis donde vive: en la Calle Melancolía.

Ellos no quieren decirnos la verdad, por amarga que sea. Porque al final, siempre creen que preferimos escuchar mentiras piadosas. Son los hombres del traje gris. Unos nos roban el tiempo y otros nos pegan el palo: me pillaron diez quinientas y un peluco marca omega. Así funciona el Pacto entre caballeros.

Cuando le dijimos a Podemos que la pasión, por definición, no puede durar: ¿Cómo iban ellos a saber que nos íbamos a echar a llorar? Ruido de primarias; ruido de denuncias; ruido de puñales; ruido de manzanas que se acaban por pudrir. Ha habido mucho, mucho ruido. Tanto, tanto ruido.

Yo no tenía ganas de reír y tú reías para no llorar. A la izquierda le gusta el rock and roll de los idiotas: unos le guiñan un ojo a su nariz y otros consuelan a su soledad. Sin ninguna escoba que vender, con mil y una noches que olvidar. Locos por naufrafar, el 24-M saldrán a bailar, al ritmo de la lluvia sobre las capotas.

Veo a Miguel Saro y a Mecedes Boix por el boulevard de los sueños rotos, desconsolados van los devotos. Y hay un tequila por cada duda.  IU se despertó sola, abrazando la ausencia de Equo en su colchón, que no bastaba, como tampoco el pan duro y el salchichón. La noche anterior llevaba medias negras, bufanda a cuadros y minifalda azul.

No quieren un amor civilizado. En Ciudadanos hay fiesta en la cocina y en UPyD bailes sin orquesta. Y sin embargo, un rato cada día, se engañarían con cualquiera, nos cambiarían por cualquiera.

Hace demasiado tiempo que el más capullo de mi clase llegó hasta el Parlamento. Siete crisantemos en el cementerio. Peor para el sol: volveremos dentro de cuatro años, a brindar con su silla vacía.

Pero ¿Quién nos ha robado el mes de abril? Quedan 36 días y 500 noches hasta las elecciones. Os lo contaremos en la 69 punto G, sin pastillas para no soñar. Porque esta boca es nuestra.